Après la chute de Tel-Aviv, les réfugiés survivants sont amenés dans le camp. Dans le camp, il n’y a pas de ciel, mais un dôme blru éclairé en permanence. Il n’y ni jour ni nuit. Personne n’a vu les frontières du camp, et il est possible qu’il soit un espace en expansion à l’infini. Les habitants vivent là leur vie ordinaire d’avant, à quelques détails près : pas de vie de famille, pas d’enfants. C’est sans doute ici le bout du chemin. Il n’y a pas d’avenir, seulement le prèsent et le passé. Chaque jour a lieu une exécution publique : le haut-parleur annonce qui sera la victime et qui sera le bourreau. Les consignes sont appliquées sans protestations. Les passe-temps habituels dans le camps sont des partys de nostalgie, des analyses des guerres du passé, des partys d’adieu aux condamnés, le jeu de chech-bech, l’archéologie et les suicides. Au rhéâtre, on joue chaque soir des pièces de déclin : Tel-Aviv sombre dans une boue noire avec sa gloire et sa grandeur, ses espoirs et ses rêves. Entre-temps, des prèsonniers conspirateurs creusent la terre, et bâtissent en-dessous la Tel-Aviv d’en bas, réplique fidèle du passé glorieux. Creuseurs et creuseuses se rencontrent parfois dans l’obscurité, pour un instant d’amour de taupes. Ce n’est aps une histoire sur Tel-Aviv, car Tel-Aviv n’est qu’une fable, et le camp existe partout. La fable n’a pas de morale, sauf la réalité elle-même. C’est le conte optimiste de quelqu’un qui est resté seul et qui continue de s’agiter. Il est peut-être une paille, un défaut dans la machine, et quelque chose va arriver, qui sait.